domingo, 31 de enero de 2016

La Ventana - Blandiendo espadas de luz


 
 
 
La   Ventana
Blandiendo espadas de luz
llega el sol a la ventana.
 
Gaviotas tempraneras
son espumas aladas,
brilla la arena de alegría
mientras la algarabía
se refleja en el agua.
 
Dejar atrás las dudas,
dejar atrás las pisadas borradas,
dejar atrás los sueños inconclusos,
emigrar  a otras latitudes,
a otras ilusiones y nostalgias.
 
 El alma de la vida se ha colado
desafiando tus días más  inciertos
y luchando por conquistar la cima
de la más  gélida montaña.
 
 
 
 

sábado, 30 de enero de 2016


 
 
Visita a la casa de la Abuela-Pintura hiperrealista de Catalina Hoyos Pérez
 
Visita   a   la   Casa   de   la    Abuela

Poema partiendo de un cuadro

de Catalina Hoyos Pérez

con el mismo título-

 
Abuela: he llegado en la tarde.

Dormías la siesta y decidí esperarte…

La luz de la ventana se ha colado

en el resplandor de tu aroma   

cercano a mi mano.

 
Abuela: mis tenis amarillos

están  corriendo por tu casa.

Te prometo que cuando se cansen,

se irán a dormir en el armario.

 

Abuela: ya cruje el mecedor

con la monotonía del rezo del rosario.

 
Abuela: tus canas se hacen plata

en mis sienes de adolescente resabiada.

 

Abuela la luz de la noche se hace luna:

la luna se hace madrugada.

 
Abuela: tus silencios huelen al perfume

de dulce de guayaba

hirviendo en la cocina cercana.

 
Abuela: Rin-Rin se fue a enamorar

a la lagartija alada y  tú cantas abuela

canciones de pastoras

y milongas llegadas de los campos.

 
Abuela: la visita de hoy

llegó para decirte

que encontró el amor

esta mañana…

 

jueves, 28 de enero de 2016

Vida de Gatos - Un gato en la calle

 
 


 
 
 
UN   GATO    EN    LA  CALLE
 
 
 
Cae la tarde en Cartagena. Se ve el sol hundirse en el mar y dormir en sus profundidades. El bullicio de la brisa cálida golpea la cara. Camino con los poetas por frente a la Inquisición y al lado de las bellas entre bellas está un gato gris  y blanco. Me mira con sus ojos de  esmeralda y tréboles sagrados. Le sonrío y le acaricio la panza blanca. Se pone en actitud de un pechiche  incontrolable y  mi amigo Pedro Blas me dice que siempre está allí, esperando ser reverenciado. Bastet de Caribe, pienso y considero que su felicidad es la mía, gato sibarita y gato enamorado de los aires ardorosos de la noche llegando .  Hablamos de los amigos de los gatos: Somos muchos concluimos, Elliot, Cortázar, Borges,  Twain; la lista es larga...Gatos que aman la armonía, que hablan con los árboles, gatos que luces como estrellas vigilantes. Gatos de nuestros sueños y gatos que le mandan saludes a los gatos de nuestras casas. Somos sensibles, porque los gatos, que no son indiferentes, sino dignos, nos han enseñado la libertad de ser amados...


 

jueves, 21 de enero de 2016

Inquietud Ciudadana - Pedro Blas Julio Romero

Comparto con ustedes este análisis del poeta Pedro  Blas   Julio   Romero   sobre la difícil problemática cultural de  Cartagena y nos deja una serie de reflexiones con la intención de darle un cambio definitivo a las políticas culturales.
 
 
 
Un rincón de la Plaza de la Aduana  -   Cartagena
 
Inquietud    Ciudadana

 
Pedro Blas Julio Romero.

 
Hasta cuándo van a continuar en Cartagena, los Fondos Mixtos y la tal Casa Escuela de Gobierno? Si ya existe, por Ley, un Instituto de Patrimonio y Cultura?

Un día al pronunciarme contra uno de esos parasitismos apadrinado,  sabe dios, por cuál de esos poderosos oscurantismos, su reina dueña irrumpe a la emisora Caracol, decomisando la cinta de mi pronunciamiento y amenazándome con la fiscalía. ¡Los pájaros tirándole a las escopetas! Al día siguiente muchos artistas a los que estuve mencionado como víctimas del atropello de aquel bunker inexpugnable, fueron los primeros en salir a defenderla junto con una prensa cultural  que similarmente va ---limpiándola- , entre otras cosas lo anterior ejecutándose con saña por lograr poner  en entre dicho mi denuncia. He aquí otra prueba fehaciente de que con una Cartagena así, atiborrada de ciertas criaturas asqueantes, nunca dejaría de ser poza séptica rodeada de hipócritas.

Lo que pasa es que esta ilegalidad, en todos sus aspectos, que por demás abusadorcita, como otro absceso apareciéndole desde las paramunas lejanías al ambiente cultural, se va apoderando de aquello protegida por una grotesca  camarilla hallándose al servicio de la familia de abigeos del Johnny Walker de la “piedadternerovientre”,  hoy tras las rejas. Camarilla que bajo el resguardo de anterior familia lleva décadas enteras viviendo de la cultura sobre el anca de  infecto dolo. Cuando en realidad, al darse por aquellos días la salida del director de dicho Fondo, se le sitúa a la misma en dichas oficinas supuestamente ---de manera temporal--, pues a la espera de nombrar nuevo director. Entonces, se desconoce quien la nombrara,  donde la misma va estableciéndose de manera vitalicia. Que de igual forma como el gobernador saliente suprime el Fondo Mixto Departamental. Le estamos solicitando al nuevo alcalde la supresión del parasitismo del Fondo Mixto Distrital. Cuando es bien sabido que ya por ley se le ha destinado a Cartagena un Instituto de Patrimonio y Cultura. Que de igual ha de suprimirse  la Casa Escuela de Gobierno, siendo esta última un invento del  grangabrie Johnny Walker ¡le vieran tan campante! el de la familia de abigeos de la  piedadternerovientre  hoy tras las rejas. Un Johnny Walker, quien con aquella  Casa Escuela de Gobierno, estuvo armándola ‘para’ introducirles allí la cantidad de mosqueríos hambreados de la periferia a sus compinches que les consiguen votos. Evidenciándose a las finales, como lo más normal en la intocable hampa que nos gobierna, el que al edificio lo vendan repartiéndose los dineros. Y al otrora rimbombante nombre  de Casa Escuela de Gobierno, solo le va a quedar el nombre, donde  a partir de ese momento a su bandidismo solo le vasta, por asegurar el saqueo de los caudales públicos, el situarse con apenas dos o tres baldosas, como llega a ser la costumbre de esta facinerosa componenda de honorables, por solo generar conveniencias particulares tanto al monigote que ponen ahí,  como a su honorable truculencia  de padrinaje.

No le queda a uno sino reírse al escuchar en estas eruditas personalidades del hampa consuetudinaria del saqueo el rasgarse las vestiduras ante el escándalo del narcotraficante del Chapo Guzmán. Cuando aquí llevamos décadas en inconcebible complacencia de caricias a las fauces luciferinas de la criminalidad gobernante. Y como para aspirar a un puesto público solo se necesita ser mayor de edad, vemos a la hija de un presidente del Senado, quien por más señas siendo éste un habitual huésped de cárceles, y destacándosele hace poco, al mismo, por el despilfarrar de toda una fortuna editando desde la cárcel una revista que competía en lujo con las afamadas revistas de Semana y Cromos. Pero descuidándose en educar a su hija, porque al abordarle a la misma lo mediático televisivo con respecto a la problemática de las pandillas, peligroso fenómeno de la marginalidad cartagenera, cada vez más enconado, como algo que le compete a ella en lo que recién acaban de nombrarla en el Palacio de la Aduana, nos va presentando un espectáculo de tierra trágame, viéndola que no sabe ni hablar. O quien quita si su padre adiestrándola en habilidades del menosprecio ‘para’ con el constituyente, o contribuyente primario le ha dado a entender que en materia de la trapacería cuando, incluso se le va manejando desde lo agreste, pues de igual nada se nota. Sino, pregúntenselo al burdo del Johnny Walker, el de la familia de abigeos de la  piedadternerovientre hoy tras las rejas, dueños de las instituciones cartageneras. El retrete al lado de la cocina… ¡cosas de españoles! diría nuestro poeta insignia “El tuerto López…”

En cuál de los dos bandos, tratándose de los malditos y los malos les clasificaríamos a los anteriores? Porque enano maldito trucutú, le dicen al ex senador de marras presidente del Senado ¿A cuál de los dos pertenecerían toda esta ralea de la cual nos estamos ocupando?  En el sentido de que los malditos abundan mucho más. Unos enanos malditos, que desde izquierdoza falange macedónica, estuvieron a cargo del Instituto de Patrimonio y Cultura, teniendo que salir por la puerta de atrás, cuando pretendían hacerle su bastión de personalismos y venganzas. Verdaderos alevines del terror en negar al otro desde habitual purulencia de la exclusión. O lo que a estos siempre les ha caracterizado,  ante todo a partir de sus especializaciones por ejercer solo el obstruir, al no saber ejercer otra cosa. Y como lo que no nos cuesta hagámoslo fiesta, sin duda estuvo pagándolo el bolsillo de los cartageneros en desgaste inmisericorde de contrato de un taxi única y exclusivamente con el fin de complacerle a la hijita de uno de estos izquierdosos  de  falange macedónica, por traerle hamburguesa y Coca-Cola...junto a toda suerte de sus antojos, que con esto resultaron peor que lo antipático del usual provincianismo de engreimientos que estos dizque denunciaban en la burguesía que se supone estaban combatiendo. Puesto que  éste tipo de malditos quisieran ser buenos pero no reciben guía, oportunidades, ni mucho menos orientación en lo concerniente a saber aplacar sus resentimientos mezquinos. Es que vienen siendo objeto de un rechazo de vieja data. Llegan a ser de acuerdo a Savater, buenos con mala suerte. Los malos como Santo Fibio Botero y el enano del exsenador  trucu-tú,  se hacen solos, en cambio los malditos, expresa el autor de ‘Ética para Amador’, llegan a ser  producto de la sociedad.

Pero no deja de ser insólito el estar viendo a muchos que después de andarse tanto tiempo estudiando, formándose ¡ hasta en pomposa maestrías o doctorados en el extranjero! terminan de sirvientes de aquella dinastía de la familia de una banda de abigeos, o imitándoles sus modales de truhanerías de dueños de vacas. Especímenes que una vez dentro de aquellas oficinas van cuesta abajo en su rodada de cerotes en ciega obediencia ‘para’ con sus amos, donde la manifestación de poesía lleva la peor parte al tomarlas estos, a la manera de su amo, como una bagatela, por la misma no rendirles pingües ganancias ¡La inversión de valores!…
 
Sr Alcalde, en esta abatida Cartagena, la ciudadanía se alza en un clamor exigiendo el cierre de esas dos andunderias del Fondo Mixto y la tal Casa Escuela de Gobierno.
 
 
Pedro Blas Julio Romero.

 

miércoles, 20 de enero de 2016

El Destino de los Hombres - Claudia de la Espriella


 
 
El   Destino   de   los   Hombres


El Destino de los hombres...

¿Quién lo conoce?

¿Está en el aire

o en el agua?

¿Se diluye en la luz

de la montaña?

¿Dónde se esconden

los oráculos?

¿Son lunas maldecidas?

¿Son laberintos violados?

¿Son los pétalos marchitos

y olvidados?

¿Es un duelo de jinetes

medievales?

¿Es un lecho de río

detenido  por una sequía absurda

y un dolor incontrolado?

¿ Es posible construir 

un mundo de fantasmas?

¿Cuáles son los sonidos

de los árboles?

¿Es necesario salir

de la mano del alba?

¿Dónde está el futuro?

¿Dónde la esperanza?

¿Saben los poetas descifrar

los misterios recónditos del alma?

¿Son ciertas las preguntas?

¿Son viejas las respuestas encontradas?

¿A dónde van los besos

repartidos en la mañana?

¿Por qué preocuparse?

¿ Por la vida?

¿Por la muerte?

¿Por los desvelos

no aceptados?

El destino de los hombres…

¿Quién lo conoce?

Nadie dice nada,

nada quiere saberlo,

nadie quiere indagarlo.

Nadie tiene el sol candente

al alcance de la mano.

 

domingo, 17 de enero de 2016

Hace frío esta tarde - Claudia de la Espriella







 
Hace  frío   esta   tarde


Hace frío esta tarde.

Es lúgubre el sonido de la casa.

Lejanos los vestigios de risas en el aire,

la algarabía de niños se marcha derrotada.

 
Las dolidas imágenes de los pies cansados,

llegan con sus heridas desgarradas,

los grillos, ya afónicos, hacen bruma sus cantos,

recorren los abismos de las oscuridades.

 
El viento penetra en las entrañas,

oquedades  profundas se nutren

de ausencias y  de  llanto.

Por abismos de odio  se deslizan

Las marcas indelebles de perversos engaños,

que como ladrones furtivos nos empujan

hacia el rincón donde se pierde la esperanza.

 
Enfermas están las nubes por el llanto

sin recibir sonrisas ni abrazos,

carentes de luciérnagas se han marchado

a esconder sus penas en las oscuridades,

mariposas sin rumbo invaden los tejados

y sus alas de muerte invitan a su danza,

son dolores antiguos que queman las entrañas,

son horas desoladas que a la vida asaltan,

como las manecillas de relojes cansados,

son largas pesadillas con humo en la mirada,

sin  tener los latidos de  las dulces pisadas,

diciendo, sin decirnos sin siquiera mirarnos

que la cálida alegría ha huido de la casa.

 
Las horas de agonía han llegado:

y el frío de la tarde es eco en la montaña…

 

sábado, 16 de enero de 2016

Cenizas - Poema de Argemiro Menco Mendoza






La vida a veces es desolada . Esto es lo que plantea Argemiro  Menco   Mendoza en este sentido poema "Cenizas"
 
 
 
Cenizas
 

Argemiro   Menco    Mendoza
 



Aquí fue un hogar, hospedaje del sol

 en medio de los árboles.
Ellos perdieron la paz, y murió el agua

que silbaba en la pila del jardín

El agua, inspirada en su prisma, murió ceñida

a los dolores de la tarde.

Nadie recordará como ellos mismos,

reinados de turpiales y mañanas alegres,

inmunes a la carcoma de la muerte.
 

Ayer lejano, cada vez más antiguo

 y más distante de los latidos

 que acaban de pronunciar

 su corazón y su reloj.

 
Duele ver los escombros. Ardió en el patio

el sembrado de sus sueños.

 Seguro, amigos,
aquí quedaba la ventana

 más bella del mundo.

 Ellos jamás pensaron en lenguas de fuego.
 
Uno se nublaba
entre paisajes cenicientos.
 
 
 
 
 

viernes, 15 de enero de 2016

Meditación Desolada - Jorge Marel

 
 
Un poema de Jorge Marel con toda la fuerza de su pensamiento, de su percepción profunda de la realidad y de su comunión constante con el mar, símbolo de vida y al mismo tiempo intimidante.
 
 
 
 
 
Meditación       Desolada
 
 
A un lado, sólo el mar.
El mar, solitario, infinito, abismal.
Al otro lado,nada más el desierto.
El desierto, solitario, hirviente, infernal.
En medio, Un hombre,
Un hombre con su inmensa soledad.
Un hombre desolado, acongojado,
Sin patria Ni hogar, Sin amor
Ni amistad.
 
II
 
En el mar,un rumor.
Un rumor de aguas,de olas,
Como el eco de un gran caracol.
En el desierto,un rumor.
Un rumor de arenas,de viento,de sol.
En el hombre,en su trémula voz,
Un canto doliente,una triste canción.
 
III
 
En el mar,entre ola y ola,breves silencios.
En el desierto,
Entre la arena que viene en el viento
Y la arena que vá,secos silencios.
En el hombre,hondos silencios
Entre poema y poema,
Entre verso y verso.
 
 
IV
 
En el mar,soles siniestros.
Soles mirándolo con sus ojos encendidos
De cíclopes coléricos.
En el desierto,soles como llamas
De un dramático incendio.
En el hombre,un sol implacable
Que lo quema por dentro : Su sed.
Su sed de infinito.
Su sed de lo eterno.
 
V
 
En el mar,las noches más grandes
Que caen del cielo.
Noches con lunas de naufragio
Sobre los barcos ebrios.
En el desierto,
Noches de arena
Y polvo ceniciento,
Desoladas y oscuras
Cual pupilas de ciego.
En el hombre,
En su alma y en su cuerpo,
Las noches terribles
De su trágico tiempo :
Noches de guerra,de hambre,
De angustia,de miedo.
 
VI
 
El mar,a solas
Bajo el cielo
Con lo amargo de sus olas.
El desierto,a solas bajo el sol,
Con su arena ardiente, dolorosa.
El hombre,a solas en la tierra
Con su sombra,
A solas en la vida
Con la muerte que lo ronda.
 
VII
 
El mar,el mar inmenso,
Antiguas lluvias,
Aguas desterradas del cielo.
El desierto,
Tierra desterrada
De un mágico tiempo :
La primavera,
Aquel tiempo tan bello.
El hombre, exiliado
En todo el universo,
Desterrado
Del reino
De todos sus sueños.
 
 
VIII
 
El mar,olas yendo y viniendo
De una orilla hasta otra,
Al soplo del viento.
El desierto,
Olas de arena,en ciegas tormentas,
Yendo y viniendo.
El hombre,
Fugaz pasajero
De un éxodo Eterno,
Del exilio al exilio,
Del destierro al destierro.
 
IX
 
El mar,olas lejanas, perdidas
En la tempestuosa inmensidad del océano.
El desierto,
Arenas remotas,perdidas en las travesías
Impredecibles y azarosas del viento.
El hombre,un ser extraviado
En un vasto laberinto llamado Universo.
 
X
 
En el mar,ni siquiera una isla.
Ni siquiera la silueta lejana de un barco.
En el desierto,
Ni siquiera la sombra de un árbol.
Ni siquiera la sombra fugaz
Del vuelo de un pájaro.
En el hombre,nada de todo lo soñado.
Nada de todo lo anhelado.
 
XI
 
El mar,espuma triste,
Espuma sin sosiego,
Rompiéndose, destruyéndose
En los bordes del océano.
El desierto,
Arena ardiendo
En el infierno.
Arena calcinándose
En ámbitos de fuego.
El hombre,
Frágil,deleznable cuerpo,
Precipitándose, muriéndose,
Deshaciéndose en el tiempo.
 
 
XII
 
El mar,última pureza del mundo,
Perdiendo aún la idílica
Paz de la más remota,la más lejana
De sus islas. El desierto,
Antiguo océano,
Tierra florecida
del Principio, Perdiendo
Sus dulces oasis,
Sus jardines quemándose
Bajo una llama infinita.
El hombre,perdiendo sus sueños,su juventud,
Su libertad : Todo lo que ama en la vida.
 
 
XIII
 
En el mar,hondos naufragios bajo cielos oscuros y nubes sombrías.
Tormentas,
Ah,tan antiguas...
En el desierto,en sus hondos declives,
Sordas caídas.
En el hombre,en el Edén,
Su oscura Caída,
Y el duro destierro,
Y la muerte,fatídica.
 
 
XIV
 
En el mar,olas cayendo,sin fin,una a una,
Innúmeras,
Olas abatiéndose bajo el sol,
Bajo la luna.
En el desierto,
Pálidas dunas,
Olas de arena,
Cayendo,cual lluvias,
Secas, Oscuras.
En el hombre,en su corazón,en su alma,
Olas encrespadas de angustia.
 
XV
 
A un lado,sólo el mar.
El mar, solitario, infinito, abismal.
Al otro lado,nada más el desierto.
El desierto, solitario, hirviente, infernal.
En medio,
Un hombre,un hombre
Sin patria ni hogar,
Sin amor ni amistad.
¡Un hombre,con el sol del desierto
Ardiendo
En su corazón,
Y en su alma cayendo
La noche del mar...!