Fría la tarde

 

 

 

Fría la tarde

 

Fría la tarde,

fría la mañana,

fría la vida olvidada

frías las horas distantes,

los días del absurdo,

las noches sin luna,

los años lejanos,

carentes de esperanzas.

Frío el silencio,

frío el cantar

del pájaro hibernando,

frío el árbol caduco

con las ramas crujientes

cayéndose a pedazos…

 

El otoño

revive  el amargo sabor

de olvidadas tristezas

cuando las hojas verdes

apenas despertaban en los árboles.

 

Palabras de horrores

retumban en las nubes,

violentos huracanes

recorren las conciencias,

el frío del  dolor

se cuela en la ventana,

desolado crepúsculo

se agota entre humedales

de impávidos tiranos.

Por el bosque, sin rumbo,

deambulan los sonámbulos,

cansadas van las manos,

cansadas las miradas,

cansada la agonía,

cansados los jilgueros

que anuncian la mañana.

cansados de cansarse

están los ríos

confundiendo los cauces.

 

Viejas cadenas de hambre

arrastran los mendigos:

recorren los  poblados,

senderos bifurcados,

de parques con  bancas oxidadas

y un algún titiritero

les comparte migajas de alegría

diluida entre lágrimas.

Frío en la calle,

frío en el alma.

 

Frío voraz,

frío de furia

frío desmayado,

frío de catedral abandonada.

 

El camino

se hace un hilo pálido,

la luna se contrae,

las voces interiores,

como raposas,

abren sus fauces,

y famélicas rasgan

todas las ilusiones

de la infancia.

 

Fría cae la tarde…